El Viento

Eran líneas y colores.
Eran contornos y sabores.
Eran secretos y destellos.
Eran ellos, solo ellos.

Era un trazo, que iba y que venia,
lleno de misterios, lleno de vida.
Era un trazo, que envolvía,
viajaba en el viento, y en el corazón crecía.

Eran sus voces, yo lo sabía.
Solo ellos, dibujar podían,
aquel mundo, que nadie entendía.

Eran augurios, eran recuerdo.
Navegaban en barcas, a través del cielo.
Eran susurros, yo los retengo.
Del tiempo hablaban, y yo sin miedo.

Y en la furia, que ven los ciegos,
los locos encuentran, mucho más que un sueño.
Ellos soplaban y yo sonreía.
Una a una, las hojas caerían,
y pronto volando, todas volverían.

Allí estaba, mi cuerpo y mi alma,
en miles de piezas, flotando y bailando,
libre, perfecto, glorioso, templado,
ya no era guerra, tan solo un milagro.

un año nuevo lleno de un no se que, que que se yo, que poco pude describir en este aberrante intento de poesía. perdón